El tipo tenía pinta de ex boxeador, con la nariz grande aplastada contra la cara. Peso pesado, todavía musculoso bajo una camiseta blanca sin marcas ni inscripciones. Se notaba que supo tener más pelo, pelirrojo, colorado, pero que ahora lo abandonaba: un peinado raya al costado, corto, resistía el poderoso avance de la frente. Los ojos verdes vivían en sombras bajo los prominentes arcos superciliares, bordeados de ojeras moradas, como si nunca se hubiese repuesto por completo de los últimos puñetazos. Seguir leyendo “¿Querés un mate, pibe?”
Va pasando despacio, sin que te des cuenta, de a poco: un día perdés interés por el noticiero; otro, dejás de escuchar los hits del momento; y después ya no sabés quién ganó el Oscar a mejor dirección en el último año. Seguir leyendo “Reiteración”
‒Hola, ya volví.
‒Hola, ¿cómo fue?
‒Bien. Me lo encontré a Calixto. Te manda recuerdos.
‒¿Qué Calixto?
‒El señor de acá a la vuelta.
‒Ah, el jubilado del abrigo azul… Seguir leyendo “Recuerdos”
El veterano artista abandona la Sala Uno del estudio de televisión donde acaba de grabar una entrevista. Tropieza con un asistente de cámara mientras tironea del cable para desenredar el micrófono corbatero, que se aferra a su camisa negra como una serpiente constrictora. Después arroja el pequeño dispositivo al primero que encuentra en su camino (no mira si es técnico, público o figurante), resopla, evita ojos extraños y acelera el paso para huir de aquel laberinto; entonces, entre una multitud de personas agolpadas en un pasillo, divisa al amigo que lo estaba esperando para llevarlo a casa.
—No lo puedo creer. Todo el puto rato preguntándome por el Fulano ese —el artista parece ladrar a su amigo.
—¿Qué Fulano? —pregunta el otro, distraído en busca de la salida.
—Eso digo yo, ¿qué Fulano? ¿Quién es? —se enfurece más el artista.
—No lo sé, no sé de qué estamos hablando —insiste el otro, mientras se abre camino por pasillos cargados de gente, cables, equipos y atrezo. Seguir leyendo “La paja en el ojo ajeno”
«Se mencionaba en los antiguos escritos que una extraña y misteriosa criatura también habría habitado en el interior del laberinto, un ser salvaje y peligroso, a la vez que oscuro y huidizo, que acechaba a los condenados como un fantasma asesino; algunos especulaban que la criatura era en realidad un paseante que había quedado atrapado y olvidado cuando el incendio de la biblioteca, y que había aprendido a sobrevivir con los escasos recursos de aquel pequeño ecosistema, adquiriendo hábitos de animal solitario y asilvestrado; otros creían que era un monstruo llegado de latitudes lejanas, y que se había colado por casualidad en el laberinto sin ser capaz nunca de abandonarlo; y un tercer grupo de audaces afirmaban que se trataba del propio Zagamaz el Cruel, quien disfrazado de bestia ingresaba al laberinto para acosar y atormentar a sus enemigos.»
Solía ser un objeto valioso, preciado e imprescindible. No por cotidiano, gastado, arrugado, manoseado (y a veces denostado) dejaba de ocupar un espacio preponderante en la mochila o el bolsillo interior de algún abrigo, a salvo de la lluvia, de hurtos o descuidos. Siempre a mano, porque al salir de casa uno nunca sabía a dónde iba a parar (o de dónde tendría que volver).
Hoy es un vestigio de papel, prehistoria del GPS, reliquia inútil a todos los efectos: ya no vivo en la ciudad que dibujan sus planos; y aunque así fuera, esa ciudad ya no es la que recogen sus páginas. Seguir leyendo ““T””
A veces sueño, pero en el sueño no soy protagonista. Apenas un testigo, una cámara que registra lo que hacen otros.
Pero esos otros no son, como suele ocurrir, las presencias de familiares y amigos, o esas mixturas extrañas en las que, por momentos, quien te acompaña es tu hermano y al instante, sin que en el sueño cause ninguna sorpresa, ese mismo acompañante es ahora un amigo del secundario, o mamá, o el tío, o la compañera de la facultad. No es eso. Seguir leyendo “Sueños hospitalarios”
Sale no va el otro dia q la jente escribe con flatas de hortografia y q asta los Maestros de secundaria disen burradas y que se yo. Y yo digo es que aalgien le importa la hortografia???? No cerá que lo de escribicionar corretamente es un inbento de los poderosos para suvllugarnos ahun mas? Y si lo hacen preveyendo q a la jente les cuesta un güevo zaberse todas laas nrmas de la lengua casteyana?? Y Qién puzo las reglas EEEH????? Seguir leyendo “Hortografia”
Siempre oímos hablar de la lucha contra el cáncer, tanto de manera individualizada (una persona concreta que combate la enfermedad en su cuerpo) como de alcance social (los esfuerzos en investigación, las terapias, la asistencia a los pacientes oncológicos y sus familias, las campañas de concientización, y un largo etcétera). Pero poco se recuerda hoy de un movimiento ruidoso pero efímero que luchó a favor del cáncer. Esta es su breve historia.
